Lo que escribimos es lo único que quedará de nosotros.

jueves, 20 de diciembre de 2012

Adiós inspiración..

Folios arrugados esparcidos por el suelo de mi habitación.
La lírica hoy se atasca en la punta del bolígrafo, se niega a abandonar mi mente.
Versos danzan en mi cabeza, se acumulan.
Patrones a medias esparcidos por el suelo de mi habitación.

Rítmicas cadencias en mis oídos,
de fondo, la plancha resopla al acariciar los cuellos de una camisa.
Amor prohibido entre electrodoméstico y prenda.

La tarde pesa. Caen las luces y quedo a oscuras.
La oscuridad no me abraza como de costumbre.
Mece en mi interior los versos,
impidiéndome atraparlos entre barrotes de tinta,
se pierden entre mis pensamientos.

#EscribiendoEnElMetro

Dudando
de mi persona,
dudando. El aire colándose
por aristas destapadas. Avanzando
veloz, yo sola... Descolgando versos desordenados
sobre un patrón inclinado, letras argalladas luchando por
llegar a la cima asentando sus cimientos, sobre la cuadrícula de este
cuaderno reciclado. En trance. Un diluído reflejo me mira desafiante . Sonrisa
de marfil, ojos de gata, me intimida desde el cristal. Abanico extendiéndose, alas de 
mariposa y su efecto. Retroceso a un pasado reciente, regreso al final de mis días perfectos,
en los que soñaba con ser su hada, Campanilla sin Peter, no es NADA, me decía. Peter sin ella,
uno más de la manada..

viernes, 14 de diciembre de 2012

#Odio

Odio...

...ser siempre "la buena"
...que se me queden pegados los olores, tales como el humo de tabaco o las colonias.
...ser yo la que llora.
...llorar cuando me abrazan.
...que me abracen cuando voy a empezar a llorar, porque lloro más.
...moquear cuando lloro.
...su indiferencia, y mi implicación...

"TEN CUIDADO POR FAVOR"

Es la súplica al salir de casa. No el típico y acostumbrado "no la líes", o su variante "a ver lo que hacemos por ahí..". No. No es nada de eso... Es "ten cuidado por favor". Una frase tan corta que se me ha clavado en el alma... Sé que se preocupa por mi, bueno, se preocupa de aquellas situaciones que puedan dañarme... Pero esa frase tan simple, con esa cadencia característica de alguien que pretende dormir, pero ha quedado pegado a la realidad, ese "ten cuidado por favor" es una muestra REAL de preocupación, de real interés por mi salud o mi bienestar emocional. Preocupación por mi, y no por mis andanzas.
Así debería ser siempre... Así, como yo le quiero. Así, como le querría cualquiera. Así, y no borde, agrio y ofensivo como es últimamente...

Me emociono escribiendo estas líneas, porque mi memoria ha decidido por voluntad propia remontarse a aquél verano... A aquél primer verano juntos... Qué duro fue para él... Cuánto maduré yo entonces...

martes, 11 de diciembre de 2012

Fruto de madrugadas sin fin

El reloj avanza,
las horas pasan,
el rey de corazones me sonríe desde la baraja.

Pasan los días,
llega el invierno,
y yo sueño con ÉL y su otoño eterno.

Hojas suspiran
al ser pisadas,
música escondida
tras mis pies de hada.

Miradas furtivas,
cortina de pelo.

Febrero, tú y yo,
lo que deseo.

Pareados simples para decirte que te quiero..

Febrero y Marzo,
Junio y Octubre.
Qué más da el mes,
da igual la urbe.
Madrid, Málaga , Sevilla o Cartagena,
tan sólo sé,
que tú me llenas...



-SWEET-

Compañero poeta desde el abismo de los libros

Ángel González,
de profesión
compañero en las reflexiones.
Todo un fin de semana con él,
y lo único que saco en claro es
que quiero ser alga enredada en tus pies.
¿De lo mío?
He pensado más bien poco por no decir nada...
Bueno vale, algo sí..
También he improvisado,
y me han salido dos temas así,
con la bobada.

Entre libros ((biblioteca de Palencia))

Aquí, ante mi, enormes y frías estructuras de hormigón,
a mi alrededor, ancianas edades, almas en formol.
Jóvenes espíritus estudiosos
en busca de calma y calor.

Sueños apresados en papel,
carraspeos sin objetivo,
miradas furtivas a lo que hay entre mis manos;
un libro.

Ángel González y sus delirios de poeta,
Ángel González y sus "poemas saeta"
que te atraviesan el alma,
hacen jirones tu calma,
instan a pensar a veces,
a veces inquietan.
Otras acarician tus oídos,
fiestas verbales sin sentido,
guateques y malabares cuando al fin puedes decir:
"¡lo he entendido!"

El calor que ofrecen estas paredes
no lo hallarás en ningún otro lugar,
la frialdad de esta gente tampoco, la verdad.

Pero, ¿qué más da?
Yo estoy a lo mío,
llenando de poemas, rimas y tonterías
éste cuaderno vacío.

miércoles, 5 de diciembre de 2012

¿Felicidad?

La vida está diseñada para impedirnos alcanzar la felicidad. Nos permite experimentarla unas décimas de segundo, unas horas, unos días, unos meses, para después arrebatárnosla hundiéndonos en el dolor.
La vida jamás va a permitirnos ser felices al completo. La vida está minuciosamente diseñada para impedirnos alcanzar la felicidad. Nos pasa el caramelo por el contorno de los labios, y justo en el instante en que vamos a recorrerlos con la legua, con el propósito de captar con mayor plenitud su sabor, justo en ese instante, nos retira tan dulce sensación, sustituyéndola por los más amargos granos de café. Todo ocurre tan velozmente que somos incapaces de reaccionar a tiempo, mucho menos podemos anticiparnos. Por lo que en menos de lo que dura un suspiro, nos privan del dichoso caramelo que tanto nos ha costado desenvolver.
En apenas un suspiro nos privan de aquello por lo que tal vez hemos luchado meses o años, en un suspiro nos obligan a retroceder 3 zancadas por cada paso de hormiga que dimos en el camino por acercarnos a nuestro objetivo.

Lo que la vida ignora, y si lo sabe no tiene poder para impedirlo, es que el ser humano es el organismo vivo más tozudo sobre la faz de la tierra. Lo que la vida ignora, es que por amor avanzaremos hasta donde haga falta, a pesar de que nos obliguen a retroceder mil veces, a pesar de pelarnos las rodillas en los cientos de caídas que sufriremos por el camino. Tendremos los pies en carne viva de caminar sobre brasas, pero por amor seguiremos avanzando. Da igual que sea amor hacia alguien, amor hacia algo material, o amor hacia un sueño u objetivo. El amor en todas sus facetas, todo lo puede.


https://www.youtube.com/watch?v=zvFqarHfWlw&feature=youtube_gdata_player

Recuerdos..

Añoro las noches de lírica,
versos enteros desfilando ante mis ojos,
litros de tinta derramándose por el cuaderno,
situaciones límite convertidas en poética.

Enlazando palabras por el patrón del papel cuadriculado,
gritándole al folio angustiada
"ésta es una noche más que él no duerme a mi lado".
Soñándote de forma clandestina,
echándote de menos, sobre mi cama
abrazándome las rodillas acurrucada en una esquina,
suplicándole a la pantalla del ordenador, "por favor que no se vaya..".

Así fluyó mi verano,
noches eternas hablando contigo,
compartiendo tantas horas,
siendo en mi mente algo más que un amigo...

Por el día
soñar con la noche,
y los pequeños placeres
que la oscuridad ofrecía.
Me sobraba la compañía..
Me sobraba todo que no fueras tú..
Llegó Septiembre y mi traslado,
llegó dar dos pasos más, y por fin tenerte a mi lado.
Llegó ese bendito momento,
y con él, de la mano,
la despedida, y nuestro lamento.

Llegó tu marcha y mi soledad.
Unos días muy raros fueron aquellos...
Te eché muchísimo de menos,
lo digo con sinceridad...

Única la complicidad que tengo contigo,
aún me parece magia aquella tarde en el Retiro...
Aún recuerdo el momento en que me enamoré de Madrid,
tú estabas allí conmigo, me dabas la mano, yo era feliz...
Yo era feliz contigo...

martes, 4 de diciembre de 2012

POESÍA MUUUUUUY ANTIGUA ((de hace 2 años))

Infantiloides juegos de madrugada,
hoy toca "el escondite", como en épocas pasadas.
Ayer jugaba por diversión, para ganar,
hoy participio por tener a oscuras un rato contigo
y podernos acurrucar...

Tener conversaciones absurdas sobre lo precioso que está esta noche el cielo,
sentir por la emoción tu aliento en mi cuello,
mirarte inocente, ocultando mis deseos,
sonreirte llorando por dentro porque besarte no puedo...

Por el día las malezas parecen molestas,
de noche, contigo, tendidos sobre ellas,
se vuelven de pronto lo más cómodo del planeta.

Tu aliento a gominola insta a juntarse con el mío,
no hay beso más dulce que el que se da a escondidas,
no hay amor más triste, que el amor clandestino,
no hay nada más frustrante, que tenerte prohibido...

POESÍA ANTIGUA ((10-8-12))

Vale sí, me has pillado,
te sueño en secreto y luego lo escribo,
¿qué le hago?
Si es por ti que el bic se emociona creando nuevos trazos,
hablando de otras personas,
no de las de siempre, como hago...
Él como yo, también te quiere a solas un rato...

lunes, 3 de diciembre de 2012

¿Marioneta? Sí claro.. Y qué más

Pido disculpas por adelantado, pero es que estoy hasta la mismísima seta de ser su puta marioneta... Sí, estoy muy harta. ¿Se nota no? Espero que sí... Es muy fácil ordenar y que yo ejecute sin rechistar... Es muy fácil abrir la boca y esperar que acate palabra por palabra sin quejarme, ¿a que sí? Pues aquí la presente marioneta empieza a cansarse de obedecer sin recibir justificaciones a sus actos... Tengo conciencia y la posibilidad de elegir, ¿sabes? Ah claro, novedad, ya no soy tu muñeco de feria al que mangonear a tu antojo, se te acabó el chollo... Qué faena, ¿eh? Esto no te lo esperabas... No creías que pudiese pasar... No creías que un día yo dijese BASTA...
Tú aún no sabes nada de esto, no es necesario hacerte saber mi decisión... Con hacer caso omiso a tus "sugerencias" es suficiente. Con esto no digo que pierda aprecio hacia ti o tus sugerencias, pero sí que voy a empezar a decidir lo que quiero o no quiero hacer, que ya es hora... Consideraré tus propuestas, y ejerceré mi juicio personal, no voy a dejar que me dirijas más, quiero tomar las riendas de mis decisiones, y voy a hacerlo, los hilos que aún me atan no van a impedirlo... Ha sido mucho tiempo el que he sido tu trofeo, tu marioneta, tu ejecutora. Todo eso se acabó. Acostúmbrate, a partir de ahora, mando yo. 

jueves, 29 de noviembre de 2012

NADA COMO LA BELLEZA DE LO SIMPLE... ((2))

MIS TARDES



Vespertinas y tediosas sesiones matemáticas...








Introspectiva informática... El ordenador, la máquina que consigue canalizar todas y cada una de mis viscerales ideas.










MÚSICA, fiel compañera. Cubriendo de diversas cadencias la monotonía de mis tardes...













Momentos únicos... Increíbles viajes a través de las letras, sin moverme de mi cama...















Siestas literarias...















...Tal vez, simplemente dejar pasar el tiempo, filosofar con el mediocre material adictivo que ofrece la caja tonta, tan sólo con una muda compañía canina...

















Caen los últimos rayos del astro rey, el frío hace su teatral aparición entre gélidos alientos...


















....entonces, nada mejor que una buena compañía virtual, desconectar del mundo real...









Mañana tal vez, las horas transcurran entre vagones de metro y rostros desconocidos, mañana, tal vez...












El día toca a su fin, monotonía, simpleza, costumbre... Llámalo como quieras, pero al fin.. Llega la NOCHE, la tan esperada noche...

.

miércoles, 21 de noviembre de 2012

NADA COMO LA BELLEZA DE LO SIMPLE...

MIS MAÑANAS...



La casa de uno es siempre el reflejo de sí mismo...















Sentíos bienvenidos, os invito a ver el mío. Adelante...















Amanece un día más en un pulmón de Madrid.











Sobre las paredes grises, despuntan ya los primeros rayos de un sol que se activa al toque de un interruptor.












Abandono a regañadientes la espumosa calma de un mar de sábanas.
















El frío me muerde la piel y arranca de mí los últimos restos de sueño...
















Nada como una calentita taza de energía  acompañada de crujiente dulzura tostada para empezar el día.

















Tal vez poner un poco de orden en mi pequeño caos...
















El guardián de mis sueños observa en silencio, llena mi soledad.

















El día transcurre entre letras, lápices y notas de música... Las horas pasan.. El día continua....



EL DÍA CONTINUA...


jueves, 15 de noviembre de 2012

ÁNIMO (contra la pobreza)

¿Cómo hemos podido llegar a estos extremos? Antes, bajo los puentes había jóvenes haciendo botellón. Hoy hay familias enteras sin más que el aire que les rodea para llevarse a la  boca.
Salir a la calle es el llanto asegurado. Ver la precariedad de tantos... Me destroza las entrañas.
Es verdaderamente desgarrador ver sus caras, suplicándote los céntimos que a ti te han sobrado de comprar el pan. Los céntimos que llamamos "calderilla" y que se quedarán olvidados en el fondo de nuestros bolsillos. Céntimos señores, ¡céntimos! No grandes fortunas, ¡¡céntimos!! ... Y la amabilidad con que lo reciben, la educación con la que te lo agradecen, el alivio en sus rostros al saber que hoy podrán manchar sus dientes con un pedazo de pan.. Bajo la cortina del alivio, la certeza de que el estómago se vaciará de nuevo, rugirá pidiendo ser llenado, volverá el dolor del hambre, la desesperación de ver a sus hijos morirse a cada día que pasa... Esto no es lo peor, no, qué va, ni mucho menos. Lo peor es ver cómo hay gente aún ajena a todo esto. A todos nos da mucha penita ver desfavorecidos en nuestra tele de plasma desde la comodidad de nuestro sofá, ¿verdad? Es muy fácil cambiar de canal y olvidar sus rostros, muy fácil. Para algunos todo es muy fácil. Para la mayoría no tanto. No es nada fácil salir a la calle y ver jóvenes de mi edad con el suelo como colchón, y el cielo a modo de techo. Es inhumano si vuelves la cara sin sentir lástima de ellos... Pues te diré una cosa, un día puedes ser tú el que acabe en la calle. Puedes ser tú el que no pueda dormir bajo la protección de un puente porque los gemidos de tus hijos hambrientos te lo impidan. Yo no le deseo el mal a nadie, pero me gustaría ver a algunos lejos de su querida franja de comodidad. Piensa un poco, sólo un poco en lo que esas personas pasan a diario. No vas a cambiar su desgracia con unos céntimos, pero al menos no los trates como a basura.

Ver el desastre que nos rodea, volver a casa, e intentar apreciar un poco más lo que tenemos... A la clase media-baja no nos sobra nada, gracias al esfuerzo tampoco nos falta, pero estamos más cerca de esas personas que lo han perdido todo, les sentimos más que aquellos que pueden permitirse el lujo de malgastar su dinero en bienes materiales innecesarios. Ricachones insensibles es lo que son... De verdad, creo que deberíamos ser algo más empáticos, ponernos en su lugar... Si no pasamos por ello dificilmente sabremos lo que es estar en su situación, pero al menos compadecerlos, aportar un mínimo de humanidad a su desolación.. No sé... Tal vez me pueden las emociones, pero es así, no soy de piedra, y esta gente me llega al alma...

Quisiera dedicar estas letras a todos aquellos que han perdido cuanto poseían, a todos aquellos que lo perderán, a los que no lo han perdido, pero que como yo sienten como suyo el dolor del prójimo... A todos ellos, ánimo.. Ánimo y calor desde un corazón dulce y dolido...

http://www.youtube.com/watch?v=FXDwQNgZySo



Y todo, ¿para qué?

Tener a tu espalda una retahíla de acontecimientos que pueden servirles a otros para no cometer las mismas estupideces que yo. Que todo el dolor experimentado ha sido en vano, que nadie escuchará mis palabras, nadie creerá que de verdad es posible recuperarse de los golpes, nadie me hará caso... Es frustrante... Y es duro darse cuenta de que los ánimos recibidos esos horribles meses, fueron solo eso, palabras de aliento, palabras vacías, y sin fundamento... Pues prometían un futuro sabio. Decían, "algún día evitarás esto en otra persona, mirarás hacia atrás, y te darás cuenta de que has sido útil..." ¿De qué sirve saber, si nadie tomará mis conocimientos?

No he sufrido esto para ver ahora en primera fila cómo haces oídos sordos a mis advertencias y consejos, no quiero ver cómo avanzas por el mismo camino que yo ya recorrí, no quiero ver cómo acaba, porque me sé el final del cuento... Sé cuál es el siguiente capítulo, y dudo mucho de que como yo, tú tengas esa pequeña ampliación en la novela que me ha sido concedida aún no sé bien por qué. 
Las segundas oportunidades existen, tal vez aún no has recibido la tuya, pero para recibir, primero hay que dar.. Si tú no le das una segunda oportunidad a la vida, ¿qué te hace pensar que ella te la otorgará a ti? 
Piénsalo.

lunes, 12 de noviembre de 2012

Sabiduría

Palabras que te hacen pensar. Sabiduría, o simplemente la ventaja de unos años. Es cuanto necesita esta alocada mente soñadora para posar sus pies en la tierra, para pararse un segundo y pensar, ¿lo estaré haciendo bien? ¿Me estaré convirtiendo en eso que a menudo critico? ¿Iré camino de la hipocresía?

Hace falta pensar, pararse, mirar alrededor, comprobar los errores, asumirlos, y sobre todo, enmendarlos. Ya tendré tiempo de volver a perderme en mi rumbo sin control. Tengo tiempo de sobra para navegar segura por zonas de tranquila marea, hay tiempo aún antes de que ésta cambie, y con ella el escenario, tengo tiempo aún para aprender a nadar, no mucho, es cierto, pero sí el suficiente para como una esponja, asimilar continuamente nuevo temario, nuevas lecciones que memorizar y poner en práctica.


Supongo que me habría ahogado hace tiempo de no ser por esos maestros silenciosos que observan desde la orilla, oteando mis giros, mis bruscos cambios de dirección, mis etapas de quedarme varada en la arena, en fin, que velan por mi aprendizaje y que muy sutilmente van introduciendo en mi cabeza loca pequeñas cantidades de sabiduría. Gracias por la paciencia, por la constancia de algunos, por la sinceridad de otros al comunicarme que tirarían la toalla, infinito agradecimiento a aquellos que la tiraron varias veces ya, pero que siempre vuelven a por ella, y gracias también a esas nuevas incorporaciones al equipo que vela por que esta cabeza no sea desaprovechada.

#MADRID

No recuerdo en mi corta existencia, haber pisado jamás ciudad más ruidosa y estresante. Sus habitantes no caminan; trotan de un lado para otro, frenéticos, azuzados por el tic tac de sus relojes. Yo nunca he usado reloj, odio ver cómo una aguja dando vueltas marca el ritmo de mi vida, pero desde que pisé Madrid, yo también he de vivir esposada a una de esas maquinitas infernales...

Es otoño, una estación muy dura para alguien a quien no le gusta el frío. Es Madrid, una ciudad inmensa para alguien que no conoce nada más que su pequeño pueblo. Es la frustración por unos planes truncados. Es la magia de los cuarteados bancos del Retiro. Es la facultad de su sonrisa que hace las veces del Sol cuando están bajo un paraguas... Es un día gris, húmedo y algo frío, pero las chaquetas sobran, y las comisuras mantienen las sonrisas firmes, el ánimo no decae.

Guardo en el recuerdo los fotogramas que inmortalicé con mi mente aquella tarde, forman un bonito álbum al que acudir cuando el ánimo se reseca, cuando las sonrisas caen, cuando los lunares no están en lo más alto..

miércoles, 31 de octubre de 2012

Necesitaba desahogarme..

¿A eso he quedado relegada? ¿A doblarles las toallas y los calcetines? ¿Es a cuanto aspiro? ¿A un currículum vacío? Os engañáis todos, mi mano no es maestra, es un fracaso...
¿Qué valgo? ¿Qué le puedo ofrecer yo al mercado laboral? Respondo por ti; nada. Con mi edad, 17, mi padre llevaba un fusil a la espalda y aspiraba a ser alto mando del ejército. A la misma edad, 17, mi madre había encarrilado sus estudios para ser ingeniero. Lo consiguieron. ¿Y yo? ¿Yo qué hago a tan sólo 7 meses de la mayoría de edad? Yo sólo lleno folios de palabras inútiles, palabras que con suerte llegarán a quedar colgadas en la enorme red que es Internet, se perderán en su inmensidad, como muchas otras, para ser eternamente ignoradas...
Eso es cuanto sé hacer, que visto de forma práctica, no es nada... Si el día de mañana tuviera que procurarme por mis medios techo y alimento, acabaría bajo un puente y muerta de hambre...

domingo, 7 de octubre de 2012

Encuentro en la escalera (( 1ª PARTE ))

Maldito fin de semana... Lo odia. Demasiadas horas rodeada de demasiada gente para aquél habitáculo demasiado pequeño. Demasiada dinamita y continuas chispas; la explosión es inminente...

Harta de todo se va. Coge todo lo que cree necesario para pasar la tarde fuera; las llaves obviamente, para poder regresar, un móvil sin saldo pero capaz de recibir llamadas, el mp4 con apenas la mitad de su batería, la sudadera más ancha y calentita que tiene en su armario, las zapatillas de batalla, sí, esas que tienen marcadas las arrugas allí donde el pie se articula, y una moneda de 2 euros, "sólo por si acaso" piensa.
En voz alta anuncia su marcha al sucedáneo de familia que en el salón, ante el televisor, realiza su función. Ella sabe la verdad, y ellos también por supuesto, así que no se explica por qué siguen actuando, aún así en público procura seguirles el juego...

Con las manos en los bolsillos delanteros de sus vaqueros decide bajar las escaleras a pie, no son demasiados pisos para acabar exhausta, y trotar escaleras abajo siempre la ha gustado, además está el hecho de que el ascensor de su bloque cada día chirría más, y ella tan imaginativa lo asemeja con las cadenas que mantienen a un atormentado espíritu anclado en el mundo terrenal, y que desesperado por avivar la llama de su recuerdo produce cacofonías... Su hermano al oír este comentario contestó con sorna; "bobadas, chirría igual que tu cerebro lela, a ver si lo engrasamos, que cada día dices más chorradas".
La madre le rió la gracia. No le gusta sentirse pisoteada por nadie, y menos por aquel mocoso consentido, pero quiere paz, por eso desde entonces guarda silencio, en casa procura no abrir la boca, pues siempre uno u otro (madre o hijo), tienen algo que decir para dejarla mal, así que se lo guarda todo para los momentos que tiene a solas con los folios en blanco. Se siente libre en un espacio DIN-A4, pero prisionera en su propia casa. Su padre, como ella, hace lo propio; pasa de puntillas, pero cada día que pasa viendo como menosprecian a su hija son 10 minutos menos de paciencia en las discusiones. Terrible será el día en que esta sustancia se acabe...

Todo esto le da tiempo a pensar en los 4 pisos que ha dejado ya atrás, 3 más y estará en la calle... Sigue hilando pensamientos en su mente, va distraída, como de costumbre toma la barra situada en el hueco de la escalera y tomando impulso gira en torno a ella, dándose un brutal golpe con el joven que apresurado subía y al que no le ha dado tiempo a esquivar.
Por el impulso de ella, y la velocidad de él ha acabado tirada en el suelo con un punzante dolor en la sien. El chico trastabilla y cae hacia atrás. Ella maldice por lo bajo, acostumbrada a no exteriorizar sus demonios. Él sigue ahí, ella lo ignora, al menos mientras evalúa los daños causados por ese maldito insensato que.... Alza un instante la vista, y una penetrante mirada gris interrumpe la retahíla de insultos que empezaban a tejerse en su mente. El rostro está arrugado en una clara mueca de preocupación. Varias caras idénticas danzan ante ella, los bordes de su campo de visión se tornan negros, la mirada se le cierra en túnel, se desvanece...


Desorientada abre los ojos. "¿Qué ha pasado?" piensa... Incapaz de fijar la mirada siente que se marea; las imágenes danzan ante ella sin fijarse. Siente frío bajo la palma de sus manos, y en la frontera de su espalda entre la camiseta y los vaqueros. Consigue deducir que se encuentra tendida en el suelo, su mirada la engaña, no le muestra nada claramente, pero entonces lo huele: after shave. "Si yo no uso de eso..." diludiza su abotargado pensamiento. Un cambio en el aire la hace percatarse de que no está sola, de golpe su mirada se estabiliza y encuentra sus ojos... Unos ojos que la escrutan desde arriba a una distancia prudencial procurando evitar que se incomode o asuste, unos ojos que la dejan sin aliento, el aliento que acaba de recuperar tras tan aparatosa caída. Para ser grises, son unos ojos extrañamente cálidos... Conforme la fluidez regresa a su mente, justifica que unos ojos grises no pueden ser cálidos, al igual que esas marmóleas facciones que los complementan, en cambio sí es cálida esa sensación de rubor que se apodera de sus mejillas al notar el roce de unos dedos helados en su sien. La mano se retira y ante ella muestra un pequeño pero escarlata reguero de sangre. Ella, asustada, se incorpora de golpe, aún no está recuperada y de nuevo su mirada se cierra, su conciencia la abandona, y en un último instante siente cómo la fuerza de gravedad la atrae brutalmente hacia el suelo, pero el impacto no llega. Cuando consigue estabilizarse de nuevo se percata de que ha aterrizado en sus brazos, hecho que la abruma aún más.
Su conciencia no deja de cambiar de estado: tan pronto se evapora como se solidifica.
Ni se la ocurre ponerse de pie. Él parece mucho menos afectado por la caída.
Apenas es consciente de ello, pero la ha tomado en brazos como el peso pluma que es, y entre neblinosos pensamientos sospecha que la conduce a su piso.
Una vez más se pierde en el mentol de su after shave, de nuevo, se deja perder...

CONTINUARÁ...

5-10-12

Cae la tarde, el cielo se ha apagado ya, tan solo los últimos rayos del astro rey despuntan entre las nubes sobre la inmensidad del cielo; la noche se deja intuir.
Puertas adentro las notas de un piano acarician unos delicados oídos enfundados en unos llamativos auriculares, fuera en cambio, unas cadenciosas notas fruto del estrés, del cansancio, y del agobio, desgarran corazones.

Su cuarto es su refugio, extremadamente austero, sólo tiene lo que necesita, cuenta con lo justo, tal vez algo menos, pero, ¿para qué más?
Tiene una ventana a la que asomarse y soñar, una cama mullida y cálida, un cuaderno con bolígrafos, tiene algo de ropa cómoda, tiene palabras en su mente a las que recurrir cuando las fuerzas fallen, tiene tras de sí horas de intensa conversación, tiene un reloj para apreciar el paso de los días, tiene su mente, su imaginación, su mundo.. Tiene brazos para rodearse a sí misma cuando llegue el frío, cuando se sienta sola, pero sobretodo le tiene a Él. Le tiene lejos, MUY lejos.. Pero le tiene, de algún modo, y con él tiene horas de intensa conversación, tiene en él unos brazos que la rodeen cuando llegue el frío, cuando se sienta desamparada y perdida... Tiene esos brazos en su mente, le tiene a Él completo en la mente, tiene la mente en algún lugar, en algún lugar de su mente danzan unas notas de piano, melosas como las notas de un piano son las palabras que a Él le dedica...

jueves, 4 de octubre de 2012

Noches

Los días son tan sólo una prolongación de las noches. Las horas pasan con pesar, arrastrándose, dejando surcos en los rostros de la gente. La noche llega, y con ella el descanso, o no. Para Ella el día, la luz, el único momento en el que puede decir con seguridad, que durante unas horas Él es suyo, y sólo suyo. Ansiado momento... Durante unas horas consigue que la mente de Él se centra únicamente en las palabras que en un mágico vals sus dedos hilan en la pantalla, durante esas horas Ella sólo es eso; Ella y nada más. Es esencia, es palabras, es sentimiento y es Ella, sin aditivos, sin etiquetas, Ella... Ha conseguido que suspire su nombre, se ha colado en sus sueños, le ha atrapado frente al ordenador... Exactamente del mismo modo que ha hecho Él...



sábado, 22 de septiembre de 2012

War...

Acordes de guitarra ahogan conversaciones y portazos. La música me aísla de todo, auriculares hacia fuera todo es ruido y angustia, en mis oídos en cambio se baila un vals entre gañidos rasgados de rock, y gemidos de una batería en respuesta a las violentas caricias de las baquetas.
Se respira un aire cargado y espeso. Siento cómo se derrama por mi tráquea buscando unos pulmones que encharcar.
Subo el volumen, los oídos se quejan, me da igual... No entiendo la letra, pero rezuma desesperación. Todo vuelve a ser silencio, pero la tensión sigue ahí.
Hay bombas antipersona desperdigadas por toda la casa, es demasiado pequeña para cruzarla y salir indemne. A puerta cerrada en mi búnquer espero a las víctimas de esta guerra desinfectante en mano, preparada para detener hemorragias y poner tiritas.
Llega el primero, no está muy maltrecho, le planteo brevemente cómo he planificado mi huida del campo de batalla, él sin saberlo me ha ofrecido una posibilidad infinitamente mejor, le tomo la palabra. Se va sin requerir mis cuidados. Inconscientemente me ha salvado él a mi. Vuelve a las trincheras, es el turno del bando contrario, lo veo más afectado, sí, pero no llega a derrumbarse en el umbral del no retorno.
<<Genial>> pienso, <<hoy no hay que despegar vísceras de la pared>>.
Escucho pacientemente, ella sola se va lamiendo las heridas tal y como lo haría una gatita despechada tras su primer encuentro violento con un gato callejero después de invadir su territorio.

De vez en cuando llega a mi un rumor de artillería ligera. Me preocupa más lo que no oigo...
Tan sólo soy una pequeña nación atrapada entre dos grandes potencias en constante conflicto, uno por cada flanco, no tengo escapatoria...
Hay también por ahí un pequeño islote, que como la Atlántida aparece y se esfuma a placer...

Resumiendo madrugadas.

Esmalte de uñas, tubos de pintura acrílica, salas de cine...
Sudor, sonrisas, gemido ahogados...
Vellos de punta, suspiros, imágenes...

La vergüenza se quedó fuera, fue el cansancio de uno de los miembros de la ecuación el que puso fin a dos pasos de la meta.

Resignación, deseo...Comprensión.

Entre tanta hormona la parte racional salió a flote, concediendo el descanso que tanto necesitaba <<Y>>.
Mientras, <<X>>, repasa la noche. Recuerda suplicar una pausa. Recuerda cómo su racionalismo naufragaba en un mar de sensaciones, recuerda perderse a sí misma en sus palabras, recuerda... Y se pierde de nuevo, navegando entre recuerdos...

Imágenes...

jueves, 20 de septiembre de 2012

Ladrona de madrugadas

Se me escaparon. Entre mis dedos se filtraron, y aquellas palabras que apretaba entre mis labios se me escaparon... Tú las recogiste, y aún no sé bien qué has hecho con ellas, aunque gracias por mandarme de vuelta las mismas palabras.

Madrugadas robándote horas, de sueño, de trabajo... Ladrona de palabras que viven entre los labios, ladrona de sonrisas, espero, ladrona de suspiros, de pensamientos... No hago más que asaltarte, siempre llevándome un poquito de ti. Finjo no darme cuenta, pero tú haces lo propio conmigo. Sin decir nada ya has comprobado que puedo luchar contra mis instintos naturales de descanso por ti. Dormir está sobrevalorado, ya lo dije yo. Dormir es una pérdida de tiempo si lo comparo con todas esas horas que invierto en conocerte, en saber quién es esa persona que resuena constantemente en mis auriculares, esa persona a la que abrazaría sin dudar cada vez que derramara lágrimas, esa persona a la que prestaría verdadera atención cuando necesitara ser escuchada... Dormir no es una opción cuando puedo pasar horas y horas evadiéndome con el imaginario sonido de tu risa al leer mis ocurrencias, absurdas, pero que consiguen sacar lo que probablemente más me gusta de ti; tu sonrisa.

martes, 18 de septiembre de 2012

17-9-12

Él es el único que vagamente la comprende. Sólo con mirarle puede distinguir en sus ojos avellanados el anhelo de libertad. Su cálida mirada aporta algo de familiaridad a tan fría y austera estancia...
Lo ve tendido sobre su cama, suspirando al recordar los verdes prados que antaño (hace apenas una semana) juntos recorrían, disfrutando de eternos atardeceres y saboreando los últimos rayos de sol, y una vez anochecía, se acurrucaban juntos, soplándole en la oreja al otro ronquidos silenciosos.
Aquel encierro del pasado era bien distinto, lo odiaba a menudo, sí, pero al menos tenía la consolación de una bicicleta para simular su libertad internándose en la naturaleza a base de dar pedales. ¿Qué tenían allí para consolarse? ... Nada, tan solo su muda presencia la ayuda a recordar de dónde viene. Lo intenta, pero apenas recuerda por qué cambió la inmensidad de su campo por semejante selva urbana...

Un estremecimiento la recorre al pensar cómo serían las cosas si él no la hubiera acompañado en su salto hacia lo desconocido.

Son dos almas libres encerradas en un gigante de hormigón.
Los días pasan y ellos se consumen... ¿Su consuelo? Enterrarse todas las noches en su pelaje, inspirar, y tratar de recordar el hormigueo que le producían los olores de madre natura...

16-9-12

El resentimiento reverbera entre las cuatro paredes de este torreón, miradas como cuchillos vuelan por la estancia, y ella, a puerta cerrada se abraza las rodillas sintiéndose ahogar en tierra firme mientras su mente reproduce en bucle conversaciones y ritmos de rap.
Difuminada a lo lejos se recorta la Sierra. Quisiera escapar, perderse entre sus pinos, sentir la hojarasca susurrar poesía al ser pisada, a ser posible de su mano. A decir verdad, por salir de allí pagaría millones, pero por no tener, sus bolsillos no tienen ni pelusas, ni envoltorios de chicles, ni por supuesto dinero...
Y allí sigue acurrucada con esas horribles pero comodísimas mallas rosas de flores, y la primera camiseta azul marino que encontró nada más abrir el cajón de su cómoda. Se sigue abrazando las rodillas, recogida sobre una esquina de su cama; la balsa salvavidas que esa tarde evita su ahogamiento. Con el pilot como remo, trata de mantenerse a flote entre los tsunamis que no dejan de aflorar de sus ojos...

domingo, 16 de septiembre de 2012

16-9-12

Campanilla sin Peter es una minúscula molécula más haciendo tiempo, viendo pasar las estaciones. Si bien es un hada, sin Peter es poco más que una carcasa vacía, todo vísceras y piel, pues su mente y corazón aún libres de tan terrenal condena pueden volar en su busca, dejando el cuerpo a merced del mundo.

El Mundo se enfada con Campanilla y la priva de Peter, la condenan en vida a errar por una ciudad que odia, pues sin su proveedor de polvo de hadas, ésta sustancia se evapora y la deja anclada en aquel infierno terrenal.
Se enfrenta a un gigante mastodonte al que desconoce, selvática fauna urbana por doquier, y ella, una minúscula hada sin su Peter; pierde el espíritu temerario que la empujaría a explorar, y se queda viendo pasar las horas encerrada en su habitación, por miedo a perderse de camino a la cocina o en la inmensidad del salón...
Escribe... Escribe mucho; derrama toda su ponzoña interior en forma de tinta sobre hojas cuadriculadas o austeras cuartillas blancas... La ponzoña son los pensamientos, los sentimientos, las palabras no dichas que en lo más interno de su ser se pudren y forman plastas de alquitrán, la única forma que tiene de diluir un poco tan espesa sustancia, es abriendo un hilillo el grifo, y plasmarlo todo con negra tinta de pilot sobre cualquier superficie.
Los Perdidos se lo han arrebatado. Los Perdidos son los niños que dejaron de serlo y ahora ocupan un lugar abarrotado de la pirámide poblacional, un lugar que ellos denominan << madurez >>, pero no son más que almas perdidas, cuerpos errantes que olvidaron ser niños, y que a falta de ocupaciones más provechosas se dedican a privar de Peter a Campanilla, y se sientan a ver cómo se consume sus energías en su intento por recuperarle...

10-9-12 Mañana por Pozuelo de Alarcón

Con los pies hinchados como única recompensa por no haberse perdido, llegó una sudorosa joven de campo a una olvidada biblioteca de Madrid. "Bendito oasis urbano de hormigón...", pensó nada más atravesar la puerta.
Llevaba ya varias horas en pie y empezaba a ser imperiosa la necesidad de sentarse, y para colmo apenas había logrado dormir esa noche. La causa de su insomnio de la disputaban los nervios ante las novedades que la esperaban la mañana siguiente, en la que colgaría su inocencia y debería madurar a base de paradas de metro, y la desesperante espera de un sms que no llegó... Deseaba esas breves pero intensas palabras como el hombre más sediento de la tierra anhelaría un único sorbo de un vaso de agua cualquiera.
Se negaba a dejarse abrazar por Morfeo sin antes haber recibido su ración diaria de polvo de hadas, y claro, semejante déficit de horas de sueño se acusaban entonces.

Con gesto totalmente distraído subía las escaleras de aquella estructura salvavidas que se erigía en medio del bullicio urbano, aquella estructura que le abría los brazos y la acunaría al son de nanas silenciosas. Tan solo el suspiro de las hojas al ser pasadas y el rugir de un estómago -el suyo- , rompían el silencio.

Es absurdo, pues no había estado allí en su vida, pero se sintió familiarmente abrazada nada más cruzar la puerta de la sala de lectura; el espectro de Rosalía de Castro flotaba en el ambiente. En medio de una locura de día, había encontrado lo único que no esperaba encontrar; silencio y paz.

domingo, 9 de septiembre de 2012

Madrid

En un 7º piso, de un céntrico bloque en la ciudad más compacta del país, la Rapunzzel del siglo XXI siente más que nunca corta su cabellera.
Para su pequeña fortaleza abrazada por las montañas y con apenas unos metros cuadrados de asfalto, era innecesario escapar descolgándose por el balcón, pero allí, en semejante torreón rodeado de tan salvaje selva, apenas sentía seguridad fuera de su austera habitación. Tenía lo justo; música, libros, 500 folios en blanco y decenas de bolígrafos para rellenarlos, un aparato para recibir llamadas (que no enviarlas), y una ventana desde la que apenas apreciaba una ínfima parte del hormigueo de tan gigante bestia urbana.

jueves, 30 de agosto de 2012

Tardes de otoño y gorros con pompón.

Otoño, la estación de los abrazos y los paseos bajo contínuos chubascos de hojas secas.
Ella espera sentada en un ajado banco situado en las lindes de un camino de piedra blanca y aspecto marmóleo. No reposa cómodamente sobre el respaldo, sino que está inclinada hacia delante con los codos sobre las rodillasy las manos entrelazadas. Uno de sus pies, sumergido en unas altas botas de ante marrón oscuro, se movía frenéticamente pero en frecuencias cortas, por lo que podía pasar perfectamente por inmóvil. Su naturaleza era activa, y llevaba ya más de 10 minutos esperando sentada, demasiado pedir para su escaso control de la paciencia.
Abrigaba su cabeza con un gorrito de punto color beige, sobre él, un gracioso pompón de un tono más oscuro que la tela bailoteaba al son del leve repiqueteo de los pies de la impacientada.

En ese momento, Él cruzaba en rojo por un paso de peatones. Iba distraído, siendo necesario un claxon de coche para devolverlo a la realidad. El auto apenas distaba un metro de su cuerpo, Él levantó los brazos en señal de muda protesta ante el conductor, pues ignoraba que era el culpable de la enorme frenada ahora bien visible sobre el asfalto. Aceleró el paso para alcanzar la acera de enfrente, y aminoró de nuevo al llegar a ella.
Alcanzaba a ver de lejos el banco en el que Ella se sentaba, apenas un puntito en el horizonte, pero indiscutiblemente era Ella.
Aprovechó el trecho de camino que les separaba para colocar informalmente los rizos que sobresalían debajo de aquel gorro beige que Ella le envió por correo con motivo de su último cumpleaños. De punto, realmente abrigaba, y a pesar de estar tejido a mano iba bastante acorde con la moda de aquella temporada, por lo que no era problema usarlo a menudo, no era el típico gorro que te regala tu abuela y que jamás te pondrías para salir a la calle.
Una vez consideró apropiado el desorden premeditado de sus rizos, metió las manos en los bolsillos de los vaqueros que tanto le había costado escojer para aquella tarde, con la esperanza de que se templaran un poco, pues iban camino de congelársele, a pesar de que la temperatura no era excesivamente baja.

Pudo divisar a lo lejos su figura, tan solo el contorno, pues su visión a largas distancias perdía calidad. Caminaba desgarbado, las manos en los bolsillos, y la mirada al frente. Conforme se acercaba, sus contornos dejaban de ser difusos para ganar en nitidez, permitiéndola disitnguir la sonrisa que se le empezaba a dibujar en la cara.
Se le estaba haciendo eterno. La impaciencia ganó la batalla; se levantó del banco, se estiró los ceñidos vaqueros por detrás, y se recolocó el abrigo también en tonalidades terracota que había comprado el día anterior y que estrenaba esa tarde.

Él miraba al frente, tratando de ocultar la pequeña inseguridad que de pronto se apoderó de él, a Ella le era más difícil disimular, pues de lo espontánea que era se la podía leer como un libro abierto. Aún así, ambos mantuvieron la compostura, evitando echar a correr a saludar al otro.

Habían pasado meses desde aquella tarde de Julio en la que de forma fortuita pasaron hablando las dos horas más cortas de sus vidas, dos horas que marcarían el comienzo de algo grande, tan grande, que ahí estaban, acercándose, ambos con sus gorros a juego, ambos impacientes, ambos, con ganas de escuchar la poesía que porduciría los pies del otro al pisar las hojas secas caídas en el camino... Ambos sonriendo;

-Hola bonita.
-Hola, rizo-man..

viernes, 24 de agosto de 2012

Felicidades Sho.....eeeesto Alberto ;P

Peter Pan era un niño que no quería crecer. Tenía su propio mundo al que escapar cuando los problemas le perseguían, podía volar entre las nubes, y huir de Garfio y sus malvadas intenciones.
Quien pudiera ser Peter Pan para vivir sin obligaciones, sin responsabilidades, sin unos padres detrás de ti dando órdenes... Pero no conoceríamos el amor, ni que nos tomaran en serio, ni esa dulce sensación de sentirnos sabios.
Crecer es necesario, y 23 aún no pesan, te queda MUCHÍSIMO por delante; tienes aún que conquistar miles de oídos, cientos de escenarios en los que disfrutar tu talento, infinitos folios que llenar de tus palabras, y aún muchas conversaciones que compartir conmigo =)

No voy a felicitarte porque hoy hace 23 años nacieras, no, eso carece de mérito, voy a felicitar a tu señora madre por crear un ser tan fantástico capaz de cumplir sus sueños incluso en territorio desconocido, un ser capaz de salir adelante, un ser, el único, que sin propónerselo está descifrando la mente más compleja sobre la faz de la tierra, la mía. Y voy a felicitarte también, porque aún no sé cómo, pero has conseguido ganarte mi confianza. Siéntete afortunado por todo ello Alberto. Disfrútalo mucho, que te lo mereces =)



(( ¿Satisfecho Sr. Escabias? ;P ))

lunes, 20 de agosto de 2012

El que me quitó el flequillo de la cara...

Vivía escondida tras una cortina de pelo,
sólo colores oscuros vestían mi cuerpo,
la cabeza gacha, siempre en guardia,
sentía las miradas clavándose en mi espalda.
Fue necesario un desconocido
para abandonar mi carcasa,
para quitarme el flequillo
y mostrarle al mundo mi cara,
mi cara, y mi forma de ser,
porque a partir de hoy
no me volveré a esconder
en colores apagados,
en mi mente inquieta,
seré como soy;un encanto
de sonrisa abierta,
ingeniosa y dulce,
agresiva y fiera,
tan polifacética...
 

domingo, 19 de agosto de 2012

Lo prometido es deuda.

Me he propuesto escribirte cosas bonitas,
llevo ya como 3 poesías escritas,
aunque lo cierto es que hacen vomitar,
de lo ñoñas que son poto arco-iris, no lo puedo evitar...
Así que si quieres te las digo en directo,
porque está visto, que para esto no vale el verso...

Ale venga, sigue ensayando,
que aquí la menda seguirá soñando,
y para cuando tú vuelvas, estaré esperando
mi ración de risas y palabras sinceras,
llenaré con sonrisas habitaciones enteras,
sonreiré tanto, que sería extraño que desde Málaga, no lo vieras.


jueves, 2 de agosto de 2012

Los días contigo

Tardes en las que llueven hojas de las copas de los árboles,
tardes en las que tu regazo es el mejor refugio para el frío que se insinúa al final del día,
tardes, en las que navegar por el azul de tus ojos es mi única aspiración.
Tardes en las que te secuestro en el sofá,
y cando mi cuerpo junto al tuyo a base de abrazos,
tardes en las que me envuelves,
tardes de sonrisas, de estar contigo,
tardes de compañía, de risas,
tardes, en las que somos algo más que amigos.

Mañanas de verano en soledad, mañanas de aburrido estudio, eterna fatalidad,
mañanas de soñar despierta contigo,
mañanas de imaginar que algún día soñarás conmigo...
Mañanas de creerte sólo para mi,
al menos, 2h al día, no te tengo que compartir...
Mañanas soñando despierta con invernales noches,
noches desnudas, noches vergonozsas de su desnudo,
noches a las que vestimos con nuestro amor mudo.
Noches contigo, noches recorriendo mi cuello,
noches perdiéndome en tu ombligo...
Noches con sabor a palomitas, besos salados,
noches de amor desenfrenado,
noches, de amanecer enredados,
amaneceres privados...

Madrugadas escribiendo,
madrugadas inspirados,
madrugadas pintando lienzos,
madrugadas en las que el pincel es tu mano...
Madrugadas de poesía y sexo,
madrugadas suspirando, plasmando la perfección de un cuerpo,
el cuerpo del ser amado...


Vida sencilla, vida contigo, vida compartida, vivir dormida, mi sueño; dormir contigo...

miércoles, 1 de agosto de 2012

Simple

Encuentro reconfortante una sonrisa, una mirada,
un abrazo eterno, o el silencio,
la simplicidad de la nada.

Imaginarte a mi lado me aporta seguridad,
aunque realmente seas obra de mi imaginación,
pero da igual...

Tus palabras se calaron hasta el fondo de mi ser,
no eran mías, sino tuyas,
pero a partir de entonces, me han de pertenercer.

lunes, 30 de abril de 2012

Quiero...

Que me rodeén tus brazos,
que me sigan tus ojazos,
que sea todo tu cuerpo el que evite mi congelación
todos los duros inviernos,
que estés conmigo cada estación.

Que no quiero perderte, que esto acaba de comenzar,
que por una vez quisiera
que la historia no tenga final...

Que me lleves de la mano
hacia la Felicidad,
que quiero conocer contigo, abrazados, esa bella ciudad.
Que estuve a las puertas
pero no la pateé,
que me cerraron en las narices
y sola en la puerta me quedé.
Y ahora de nuevo contigo
espero poder entrar,
y que contigo cariño, de allí no salir jamás.