Sucede todas las noches, que batallan en mi cama sentimientos encontrados. La franja de Gaza parece. Y tú, Mahadma Ghandi pidiendo Paz, y ofreciéndome asilo onírico entre tus letras.
Somos cómplices en esta locura de cócteles Molotov llamados pesadillas.
Interesante. Me gusta todo el asunto del lenguaje bélico y político en medio de lo que entiendo como una historia de amor. Además lo has logrado con menos de la mitad de las palabras posibles. Yo no hubiera sido capaz de contar la misma historia con tan pocas palabras.
ResponderEliminarSaludos.