ESCRITURAMA, Corazón de Sapo #6

No me quieres cerca de ti, pero tampoco en brazos de otro. No quieres que salga, pero tampoco que me quede en casa. No permites que sonría pero te enfadas si me descubres llorando. Quieres que sea feliz, pero en cambio tú eres la causa de mi desgracia.
No sabes quién eres, y por eso quieres confundirme a mí. ¿Te refieres a eso, cuando gritas que me odias...?

Poema a dos voces VI

Después de un tiempo sin abrazar el bello arte de poetizar las redes, vuelvo de la mano de @Lagon_93 con un nuevo poema a dos voces. Esperamos que os guste:

>>LAGON<<

>>SWEET<<

Labios rotos,

esperando una cura que los repare.

Un último beso que sepa a luz.

Un tú y yo...

Heridas sanando a golpe de cariño.

Un abrazo sincero que estrangule la oscuridad a dos manos.

Un "nosotros" con sabor a "para siempre".

Un "te quiero" que no engañe.

Que nos cuide a los dos.

Y que entre las sábanas se sienta

el deseo y el cariño...

Un mutuo acuerdo mudo

de sinceridad desnuda.

Miradas que hablen sin labios ni palabras

y silencios cómplices...

...que otorguen caricias dulces.

Y si mis labios ya no tienen remedio alguno,

que mi último beso...

...sea contigo.

ESCRITURAMA, Letra de Imprenta #4

Separados

Vía sólo hay una. La que les separa de serlo TODO. La que al mismo tiempo les obliga a ser NADA. Bueno… Nada no. Porque al día le faltan horas para todo aquello que quieren contar. Sí. Porque ambos se refugian tras máscaras y escudos. Ambos quieren ser ellos mismos, pero sin serlo del todo. Pues parece que confiar en alguien, es darle permiso para hacerte daño, y ellos ya han sufrido demasiado.

Deberían poder ser felices juntos. Deberían poder abrazarse como hace todo el mundo. Pero vía sólo hay una. La del tren. La que los puede convertir en TODO. La que les condena a ser NADA. Dama caprichosa, la Distancia. Y señorito remilgado, el Olvido.

ESCRITURAMA, Corazón de Sapo #4

Presente, futuro, y TÚ

Añorar el pasado es correr tras el viento. Es intentar atrapar entre las manos una brisa, o un rayo de Sol. Trasladar al presente lo que fue ayer, es como poco, imposible. Mas, algunos ilusos (entre los que, por supuesto me incluyo), no cesamos en el intento de revivir tiempos que a nuestro parecer, fueron mejores. Incluso tratamos de resucitar aquello que murió en el olvido.

ESCRITURAMA, Letra de Imprenta #3

Valeria...

Despierto abrazado por la penumbra de una habitación desconocida. Estoy desnudo, y las sábanas han desaparecido en el abismo que hay a los pies de la cama. En contra de lo que esperaba, no tengo frío. Mi mano izquierda va recobrando el tacto, y bajo mis dedos, una piel de seda. Me embriaga un perfume dulce de vainilla que no me es desconocido. Tengo ese olor archivado en mi memoria junto a un nombre. Valeria... "Pero no... Eso es imposible. Ella... Ella se fue...". Desespero por encontrarle una explicación lógica, que por supuesto, no hallo. Conozco a Valeria desde hace años, y puedo asegurar que esta no es la habitación que recordaba, en la que tantas noches fui Suyo.

Ella duerme, de espaldas a mí. Y antes de plantearme despertarla dedico, que la mejor idea es bordear la cama en busca de respuestas. Comprobar si es cierto. Si es ella...

Movido por la impaciencia tropiezo con el montón de ropa que se acumula en el suelo. Intento no hacer ruido, y me acerco sigilosamente. Bajo la tenue luz que atraviesa la persiana reconozco su "24 grapas", esa puta cicatriz que la atormenta... Es ella. Sin duda. Pero ha pasado tanto tiempo desde la última vez, que quiero cercionarme de que su rostro sigue siendo el mismo. Y...efectivamente. Aunque cerrados, sus ojos siguen siendo magnéticos.

No sé cómo he llegado aquí. Ni creo que importe ahora. Vuelvo a mi lado de la cama, y abrazo el cuerpo que me hizo enloquecer en su día. Tanto...que fui capaz de morir por amor. Por ella.

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Paredes blancas. Un piloto rojo parpadea ahogado por la luminosidad del cuarto. La venda de mi brazo izquierdo se ha quedado adherida a las cicatrices aún frescas, y empieza a molestarme. Cada noche igual... No estoy para bromas, pero mi mente se empeña en transportarme de nuevo a su lado. A la vera de esa paz que irradia su recuerdo... "Ya no está" es el puto mantra de los médicos, "y tú tienes que seguir. Sin ella" ¡Já! Y una mierda. No puedo. Todas las noches viene. Me busca. Me encuentra. Y me lleva con ella a Su Cielo... Mientras vosotros os afanáis en atarme a este Infierno Terrenal.

ESCRITURAMA, Corazón de Sapo #3

Sucede todas las noches, que batallan en mi cama sentimientos encontrados. La franja de Gaza parece. Y tú, Mahadma Ghandi pidiendo Paz, y ofreciéndome asilo onírico entre tus letras. Somos cómplices en esta locura de cócteles Molotov llamados pesadillas.

ESCRITURAMA, Letra de Imprenta #2

El coleccionista

<<El robo de un cartel publicitario, termina con un herido grave>>

-Hay que ver cómo está el Mundo... ¿Para qué querrán tal cosa? ¡Si es cartón!

-Tss.. habló el que tiene una figura tamaño real de Marilyn Monroe.

-Eh, eh, tú te callas Madonna. Marilyn me quiere, Y está aquí por voluntad propia. ¿A que sí?

-Hgmfghffmgh

-Sí, eso les decías a los invitados de mí. Pero es muy cómodo que hablen de una cuando ésta está amordazada y no puede dar su versión de los hechos. 

-Madonna, o te callas, o cojo la goma de borrar y hago desaparecer esa boquita tuya. Que estás más guapa callada.

Cartas a...

IX

Vengo a llorarte. Sí, como lo lees. Quiero llorar todo lo que he contenido estos meses. y...como no quiero que nadie me vea, pido asilo entre tus brazos. Tápame bien, ¿eh? Nadie tiene por qué saber de esto. No quiero preocupar... Tú a veces me interrogas. Pero es relativamente fácil eludir preguntas para las que no tengo respuesta. Contigo al menos, no hay presiones.

Más que tus brazos, echo de menos los paseos sin rumbo mientras desnudábamos Madrid. Para acabar siempre, cada miércoles, en los mismos locales. ¿Recuerdas aquel día en el que mi rabia se desbocó? Nadie pudo hacer nada, salvo tú, claro... A veces me gusta creer que lo sabes todo. O al menos cuanto yo necesito.

No he sido la única en notar tu ausencia esa semana que huíste a perseguir sirenas por el Mediterráneo. Te hemos necesitado por aquí.

Es 2 de Octubre, cerca de las 3 de la madrugada. Tú duermes. yo... escucho al silencio gritar. En mi cama se bate una ensangrentada lucha por el poder; Nostalgia y Desazón vs Fuerza y Resistencia. Si consigo dormirme, firmarán la paz hasta mañana...

Cartas a...

VIII

Tengo miedo de pensar. O de reconocer que pienso. Ciertas cosas. No sé. Miedo de reconocer que piesno... Sabía que era rara, pero a veces yo misma me sorprendo. Supongo que las verdades siempre causan cierta impresión. Y más si han pasado inadvertidas en un muy oportuno estado latente.

Por ejemplo; reconocer que tienes razón cuando me psicoanalizas, me fastidia de sobremanera. Pues quieras o no, sacas a la luz mis debilidades. Y eso me deja vulnerable. Bajar la guardia es sinónimo de darle permiso a alguien para hacerte daño. Yo no quiero que me hagan daño. Y menos tú, hombre corcho.

Tengo miedo de decir(te) lo que pienso. Bueno, a ti y a todos. Tengo miedo también, de que tengas razón. De que tus palabras derrumben lentamente, piedra a piedra, la fachada cuyos pilares sostienen una falsa rebeldía y autosuficiencia. A veces me gustaría no mirarte, pues parece que me succiones los secretos por la mirada. Aunque supongo (y también odio reconocer esto), que una parte de mi arde en deseos de vomitar todos los temores, fobias, inseguridades y pesadillas. Aunque me deje en carne viva la garganta, por el amargo. Sólo así podría acurrucarme, y esperar temblorosa, el efecto sedante de tus dedos mesando mi pelo, en gesto protector.

Supongo que todos anhelamos ser lo que no podemos. Qué estupidez acabo de decir... La madrugada, que es un dulce delirio. Y yo, que me dejo embaucar por ella.

Fue todo por hoy; 10 de Septiembre.